al sur de las palabras

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Al sur de las palabras, sentado sobre una gran roca, promediaba su tercer cigarrillo.
- Ya ninguno de mis amigos fuma -pensé al verlo desdibujarse tras el pequeño humo gris.
La mano abierta rozando su rostro, sus labios sujetando con firmeza la punta de la colilla y el paisaje que estalla cuando la brasa se inflama.
- Ninguno fuma -susurré a la distancia- y él ya no es mi amigo.
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