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descanza en los huesos que me estructuran,
acampa en mis manos,
azoga mis ojos,
detiene mis pasos.
Vivir sin miedo.
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jueves, 6 de noviembre de 2008
miércoles, 5 de noviembre de 2008
damasiados misterios
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Estos días se pusieron de golpe muy negros para Toto Briguer.
Toto es mi gato: el principal inquilino de este departamento de alquiler.
Su pachorriente paz se interrumpió abruptamente la semana pasada. Primero fueron las golondrinas, las mismas de todos los veranos. Están de vuelta ya, anidando en la salida del extractor descompuesto, entrando y saliendo, siempre atentas a cualquier movimiento cercano. Tomás las mira desde este lado del vidrio, las escucha piar cuando se sienten en peligro, y lo peor, presencia ese aleteo desesperado con el que parecen querer espantarlo. Él las odia, yo también, pero como siempre me olvido de tapar el hueco, cuando están ya instaladas se me hace imposible hecharlas pensando en los huevos o pichones que mato al espantarlas.
El lavadero es el suplicio del Toto, pero ahi también está su baño y un poco más allá, su comida y el agua. Tiene que ir, entrar, acercarse, quiera o no. Lo más que puede hacer es largar un maullido nervioso cuando los dos pajarracos negros despliegan su agresión volátil contra él.
Pero, encima, para colmo de males, como si esto fuera poco, desde el sábado pasado un nuevo acoso le pone los pelos de punta: un lavarropas que parece no parar nunca, con sus tics, tacs, glup, glup, glup, tas, chussss!
Dura la vida del gato de casa moderno. Menos mal que no tiene que salir, además, a ganarse su propia comida...
(nada, una tontería para contar que tengo lavarropas nuevo!!!! )
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Estos días se pusieron de golpe muy negros para Toto Briguer.
Toto es mi gato: el principal inquilino de este departamento de alquiler.
Su pachorriente paz se interrumpió abruptamente la semana pasada. Primero fueron las golondrinas, las mismas de todos los veranos. Están de vuelta ya, anidando en la salida del extractor descompuesto, entrando y saliendo, siempre atentas a cualquier movimiento cercano. Tomás las mira desde este lado del vidrio, las escucha piar cuando se sienten en peligro, y lo peor, presencia ese aleteo desesperado con el que parecen querer espantarlo. Él las odia, yo también, pero como siempre me olvido de tapar el hueco, cuando están ya instaladas se me hace imposible hecharlas pensando en los huevos o pichones que mato al espantarlas.
El lavadero es el suplicio del Toto, pero ahi también está su baño y un poco más allá, su comida y el agua. Tiene que ir, entrar, acercarse, quiera o no. Lo más que puede hacer es largar un maullido nervioso cuando los dos pajarracos negros despliegan su agresión volátil contra él.
Pero, encima, para colmo de males, como si esto fuera poco, desde el sábado pasado un nuevo acoso le pone los pelos de punta: un lavarropas que parece no parar nunca, con sus tics, tacs, glup, glup, glup, tas, chussss!
Dura la vida del gato de casa moderno. Menos mal que no tiene que salir, además, a ganarse su propia comida...
(nada, una tontería para contar que tengo lavarropas nuevo!!!! )
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martes, 4 de noviembre de 2008
Perder - ganar
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Estos son pequeños recortes de la contratapa del diario Miradas al Sur del domingo pasado. Escrito por H.i.j.o.s. y dedicado a la última ganadora del premio Clarín de novela. Una h.i.j.a., claro.
"Pero la pérdida no implica no ganar.
Porque ganar va implícito en cada acto de la vida, si se lo busca."
"Perdemos porque nos duele la ausencia."
"Ganamos porque este premio..., nos muestra que lo imposible sólo tarda un poco más y que ya estamos un pasito más cerca.
Porque más allá de si logramos llegar o no, lo importante es transitar este recorrido, sabiendo que se puede perder o se puede ganar"
Lo que no se puede es dejar de escribir."
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Estos son pequeños recortes de la contratapa del diario Miradas al Sur del domingo pasado. Escrito por H.i.j.o.s. y dedicado a la última ganadora del premio Clarín de novela. Una h.i.j.a., claro.
"Pero la pérdida no implica no ganar.
Porque ganar va implícito en cada acto de la vida, si se lo busca."
"Perdemos porque nos duele la ausencia."
"Ganamos porque este premio..., nos muestra que lo imposible sólo tarda un poco más y que ya estamos un pasito más cerca.
Porque más allá de si logramos llegar o no, lo importante es transitar este recorrido, sabiendo que se puede perder o se puede ganar"
Lo que no se puede es dejar de escribir."
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lunes, 3 de noviembre de 2008
domingo, 2 de noviembre de 2008
Santas sutilezas de los Buenos Aires
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El colectivo:
invento argentino, dicen. El bondi.
Los viajes pueden ser breves pero interminables (en un diámetro de 4 kilómetros desde la Plaza De los dos Congresos hacia cualquier lado son eternos), amansaderas (si de toca una, dos, tres barreras), peligrosos (según la zona) y a la vez (sí, así somos, frutos del "a la vez" y "al mismo tiempo") buen lugar para entablar charlas cordiales con desconocidos, conocer en un solo viaje todas las arquitecturas disímiles que delinean la ciudad y disfrutar del paisaje urbano lleno de parques, plazas y calles arboladas como en pocas ciudades del mundo se pueden encontrar.
El viaje en bondi tiene dos caras bien marcadas, tan diferentes entre sí como Barrio Norte y el bajo Flores.
Una cosa es tomar el colectivo para ir o venir del trabajo. En esos viajes, todos -o casi todos con escasas excepciones- somos seres solitarios, acompañados por i-pod, radios o algún diario, sentados o parados, de traje o con tacones, con enormes carpetas de dibujo o bolsos llenos de apuntes. Son viajes de individuos en tránsito donde el silencio es una capa más de piel.
Pero llegan los fines de semana; de día, de noche, de madrugada. Ahí somos grupos humanos yendo juntos hacia adelante (de ida o de vuelta, siempre es adelante), viajando dentro de ruidosas charlas o de pequeñas confesiones al paso. Los fines de semana el bondi se llena de voces, de palabras mezcladas, de sonidos estridentes. Estamos en compañía y el viaje no es un preámbulo o un epílogo, es parte del encuentro.
De norte a sur, en silencio o empapados de palabras, siempre somos pasajeros en bondi atravesando una ciudad que respira y devuelve vida.
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El colectivo:
invento argentino, dicen. El bondi.
Los viajes pueden ser breves pero interminables (en un diámetro de 4 kilómetros desde la Plaza De los dos Congresos hacia cualquier lado son eternos), amansaderas (si de toca una, dos, tres barreras), peligrosos (según la zona) y a la vez (sí, así somos, frutos del "a la vez" y "al mismo tiempo") buen lugar para entablar charlas cordiales con desconocidos, conocer en un solo viaje todas las arquitecturas disímiles que delinean la ciudad y disfrutar del paisaje urbano lleno de parques, plazas y calles arboladas como en pocas ciudades del mundo se pueden encontrar.
El viaje en bondi tiene dos caras bien marcadas, tan diferentes entre sí como Barrio Norte y el bajo Flores.
Una cosa es tomar el colectivo para ir o venir del trabajo. En esos viajes, todos -o casi todos con escasas excepciones- somos seres solitarios, acompañados por i-pod, radios o algún diario, sentados o parados, de traje o con tacones, con enormes carpetas de dibujo o bolsos llenos de apuntes. Son viajes de individuos en tránsito donde el silencio es una capa más de piel.
Pero llegan los fines de semana; de día, de noche, de madrugada. Ahí somos grupos humanos yendo juntos hacia adelante (de ida o de vuelta, siempre es adelante), viajando dentro de ruidosas charlas o de pequeñas confesiones al paso. Los fines de semana el bondi se llena de voces, de palabras mezcladas, de sonidos estridentes. Estamos en compañía y el viaje no es un preámbulo o un epílogo, es parte del encuentro.
De norte a sur, en silencio o empapados de palabras, siempre somos pasajeros en bondi atravesando una ciudad que respira y devuelve vida.
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