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En busca de un sueño hermoso y rebelde
En busca de un sueño que gana y que pierde.
En busca de un sueño de bella locura
En busca de un sueño que mata y que cura
En busca de un sueño desatan ciclones
En busca de un sueño cuántas ilusiones
En busca de un suelo abraza el amante
En busca de un sueño partí con mi día
En busca de un sueño, que no hay,
todavía.
(si, es más tranquilizador pensar que uno conquista irefutablemente ciertas cosas como se compra el diario del día, pero no...)
Acá estamos, usted sabe.
domingo, 24 de febrero de 2008
viernes, 22 de febrero de 2008
portero Sam
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Los yankies se sorprenden de que el mundo los desprecie. Creen que es envidia, que la desazón por no ser ellos nos impulsa a odiarlos.
¿Y los porteros?
Ellos también son inocentes de los crímenes de los que se los acusa. Jamás chusmas, nunca vagos, ni en sus planes ser fachos.
Mañana iban a venir a ponerme banda ancha, pero resulta que el portero no presta la llave de la terraza. Parece que es la única persona responsable del planeta, el único que puede darse cuenta si el señor del cable comete horrorosos actos de terrorismo.
De nada sirvió decirle al administrador del consorcio que yo me hacía responsable de cualquier problema que pudiera ocurrir. Nada. El portero manda.
Como los yankis: mi portero es de esos pocos privilegiados que saben lo que nos conviene, y cuando, y como.
Los yankies se sorprenden de que el mundo los desprecie. Creen que es envidia, que la desazón por no ser ellos nos impulsa a odiarlos.
¿Y los porteros?
Ellos también son inocentes de los crímenes de los que se los acusa. Jamás chusmas, nunca vagos, ni en sus planes ser fachos.
Mañana iban a venir a ponerme banda ancha, pero resulta que el portero no presta la llave de la terraza. Parece que es la única persona responsable del planeta, el único que puede darse cuenta si el señor del cable comete horrorosos actos de terrorismo.
De nada sirvió decirle al administrador del consorcio que yo me hacía responsable de cualquier problema que pudiera ocurrir. Nada. El portero manda.
Como los yankis: mi portero es de esos pocos privilegiados que saben lo que nos conviene, y cuando, y como.
jueves, 21 de febrero de 2008
Maicol de Avignon
Hay en Avignon un tipo que se viste y ve como Michael Jackson.
Un poco más negro, con el pelo engominado y un bucle cayendo sobre la frente. Lentes oscuros, zapatos con taco, camperita corta, ella si, negra oscura.
Pasamos por ahí un otoño. Empezaba a hacer frío y desde los bares de la peatonal junto al palacio de los papas, era terriblemente acogedor ver pasar a la gente al atardecer.
De pronto apareció él. Recorriendo la rambla de arriba a abajo, yendo como si no se diera cuenta de que todos (todos) lo miraban. Iba y venía, sin mirar a ningún otro lado que hacia la distancia efímera que se alejaba delante de sus ojos.
- ¡Mirá, parece Michael! –dijimos las tres sin quitarle la vista a los detalles.
Pasó hacia el sur, una vez más, hacia abajo, mostrando la espalda de su chaquetilla.
A la vuelta se detuvo y entró al mismo bar donde nosotras disfrutábamos del chismorreo.
Se sentó justo detrás nuestro
.
Juro, las tres juramos, que el mozo lo llamó “Michael”
En ese entonces el verdadero Jackson todavía no había incubado a sus tres hijos ni se sabía de lo solidario que era con tantos otros niños en su Neverland.
Pero seguro que al Michael de Avignon eso no le hizo mella.
Seguro seguirá recorriendo la peatonal de su pueblo, con el bucle engominado y la sonrisa agradecida cuando el mozo del bar lo saluda con un “bon jour, Michael”.
Un poco más negro, con el pelo engominado y un bucle cayendo sobre la frente. Lentes oscuros, zapatos con taco, camperita corta, ella si, negra oscura.
Pasamos por ahí un otoño. Empezaba a hacer frío y desde los bares de la peatonal junto al palacio de los papas, era terriblemente acogedor ver pasar a la gente al atardecer.
De pronto apareció él. Recorriendo la rambla de arriba a abajo, yendo como si no se diera cuenta de que todos (todos) lo miraban. Iba y venía, sin mirar a ningún otro lado que hacia la distancia efímera que se alejaba delante de sus ojos.
- ¡Mirá, parece Michael! –dijimos las tres sin quitarle la vista a los detalles.
Pasó hacia el sur, una vez más, hacia abajo, mostrando la espalda de su chaquetilla.
A la vuelta se detuvo y entró al mismo bar donde nosotras disfrutábamos del chismorreo.
Se sentó justo detrás nuestro
.
Juro, las tres juramos, que el mozo lo llamó “Michael”
En ese entonces el verdadero Jackson todavía no había incubado a sus tres hijos ni se sabía de lo solidario que era con tantos otros niños en su Neverland.
Pero seguro que al Michael de Avignon eso no le hizo mella.
Seguro seguirá recorriendo la peatonal de su pueblo, con el bucle engominado y la sonrisa agradecida cuando el mozo del bar lo saluda con un “bon jour, Michael”.
miércoles, 20 de febrero de 2008
17.000
..
.Eso, diecisiete mil palabras y cuatro meses. Eso tiene de vida mi último cuento.
Cuarenta y seis páginas de word a espaciado 1,5.
Le falta el título definitivo, por ahora: Dos semanas.
En fin, feliz vida Nacho, Patricia y Manolo.
.Eso, diecisiete mil palabras y cuatro meses. Eso tiene de vida mi último cuento.
Cuarenta y seis páginas de word a espaciado 1,5.
Le falta el título definitivo, por ahora: Dos semanas.
En fin, feliz vida Nacho, Patricia y Manolo.
domingo, 17 de febrero de 2008
partes del todo
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Ayer, le decía a mi maravilloso Ger que a veces lo que parece tan personal en este blog no lo es en realidad. Construcciones, enunciados, virtuales edificios en obra.
No, no me despego. No me avergüenzo de nada.
Pero pasa que lo que grafiteo en esta pared virtual tiene vida propia. Fuera de acá le faltaría el aire para estar vivo.
Así que acá, en el espacio virtual y concreto del blog, puedo ser y hacer como si yo fuera yo pero más, o menos. Decir “volvé” solamente porque quiero que vuelva sin pensar el razonable “volver es imposible. Y si se da, mala cosa.”
¿Qué me estoy justificando? ¿Qué me estoy arrepintiendo?
No, de ninguna manera.
Sólo intento transformar experiencia de persona en escritura sin límites y eso ya se sabe, hay que poder conseguirlo…
Ayer, le decía a mi maravilloso Ger que a veces lo que parece tan personal en este blog no lo es en realidad. Construcciones, enunciados, virtuales edificios en obra.
No, no me despego. No me avergüenzo de nada.
Pero pasa que lo que grafiteo en esta pared virtual tiene vida propia. Fuera de acá le faltaría el aire para estar vivo.
Así que acá, en el espacio virtual y concreto del blog, puedo ser y hacer como si yo fuera yo pero más, o menos. Decir “volvé” solamente porque quiero que vuelva sin pensar el razonable “volver es imposible. Y si se da, mala cosa.”
¿Qué me estoy justificando? ¿Qué me estoy arrepintiendo?
No, de ninguna manera.
Sólo intento transformar experiencia de persona en escritura sin límites y eso ya se sabe, hay que poder conseguirlo…
proveedora de droga se presenta!
La nueva colección de proveedora disponible para la celebración conjunta
Miércoles 27 de febrero
19:30 hs.
Camarín de las Musas
Mario Bravo 960
Ahí estaremos.
Miércoles 27 de febrero
19:30 hs.
Camarín de las Musas
Mario Bravo 960
Ahí estaremos.
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