esquinazón

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Hace días que quiero escribir sobre una esquina de Buenos Aires, sobre esa esquina que sólo pisé una vez, que queda a 8 cuadras de casa y en la que siempre estoy pensando, pero no, no voy.
Esa sola vez, en que por error, crucé mal y me quedé ahí, en el medio, viendo como los coches iban para allá o para el otro lado, porque esa esquina parte una avenida enorme en dos avenidas más chicas y donde los coches enfilan siempre hacia adelante y doblan un segundo antes, de chocar, contra esa esquina, o eso me gustaba imaginar a mi, ahí, parada, riendo a carcajadas, sola, en ese filo que parte el camino en dos.

Y pensaba en escribir sobre eso, y me entraba de contrabando el recuerdo de esa vez, cuando también la risa se soltaba sola, cuando parados, los cinco, muy muy cerca de un salto en las cataratas, nos empapaban esas gotas tan livianas que no iban de arriba para abajo, que iba a cualquier parte, mientras las que sí obedecían la rigurosa ley de la gravedad, hacían un ruido atronador que tapaba nuestras risas que volaban descarriadas, o esas eran las gotas.

Pero tampoco podía quedarme en esa imagen porque pensaba que me gustaría escribirlas, a las dos, a todas, porque como dice PaO, creernos artistas es lo único que nos mantiene vivas, y entonces ese ciclo de que si escribo para qué? y si no escribo para qué me levanto a la mañana, para que cada mañana sea como cuando nos juntamos y nos reímos, a carcajadas, como palabras que nos decimos, para juntar caminos, aunque sea, por unas cuadras...
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